Mármore rosa. Antigo. Gasto pelos passos desencontrados. De cada vez que acordo Lisboa está diferente. Atrás de mim, um amolador de tesouras. Dead Combo. Calçada. Saxofone no Largo do Carmo. Filmes improváveis. Protector solar nas costas. O eléctrico no sentido oposto. Res-pi-ra-ção...

25 de abril, avenida da liberdade

a liberdade.
o sol nas costas.
os passos.
os cravos.
os amigos.
eu.
a revolução.
as vozes.
os tambores.
as bandeiras.
os risos.
o asfalto salpicado de vermelho.
gente.
grândola.
balões.
crianças.
velhos de cravo na lapela.
hoje.
e sempre.

rua de Santa Justa, Lisboa

my funny ana lana.

(vou ali buscar o alicate e já volto...)


Rua dos Poiais de S. Bento, Lisboa

Hoje de manhã, ao abrir a janela que dá para os limoeiros molhados pela chuva, vi um melro a saltitar. Negro e de bico amarelo. Há melros em Alcântara!

Um amigo (quase irmão, acho que posso dizê-lo) vai publicar um livro de contos. O meu dedo esteve metido em algumas partes do projecto. Sinto uma felicidade e um orgulho por ele tão grande que não sei se hoje consigo tirar este sorriso parvo da cara.

Hoje vi um melro!

Hoje decidi que te ia matar. Esperei que acordasses porque queria que me olhasses nos olhos enquanto te esfaqueava o coração.
Só quando me apercebi que nunca o iria fazer senti o medo.
Medo de ficar prisioneira do destino.
Ganhei coragem. Digo-te enfim adeus...

“A Minha Vida é Um Esgoto”, Ana Cortesão, Edições Baleia Azul, 1999

- Ah, és tu...
- As miúdas?
- Estão lá em cima...
- O poço. Os baldes...
- Diz-lhes tu isso.
- Dá-me um filho...
- Homem, tu já viste o tamanho da mais nova? Eu não vou ter mais filhos.
- Porque não me dás tu um rapaz?

“A Vida Numa Colher – Beterraba”, Miguel Rocha, Edições Polvo, 2003


Fiquei danado com a situação, e tratei logo de pensar em como é que a ia resolver. Nada de hospitais! O que é que iria parecer, se se soubesse que tinha cortado o meu próprio pé?! As pessoas têm uma tendência para não compreender esse tipo de coisas...

“Metamorfina”, Miguel Mocho e João Sequeira, LX Comics, Bedeteca de Lisboa, 2005

Pinta-me lá, pintor, um mulherão
como a fez o bom Deus, e sem mais nada...

“Sonetos Eróticos”, Giorgio Baffo com ilustrações de Hugo Pratt, Fenda Edições, 1998

- De onde veio o título Fantasma de Uma Oportunidade?
- Foi uma frase que me veio à ideia quando olhei a minha boca ao espelho e vi, com muita alegria, que não me faltava nenhum dente.

“Mr. Burroughs”, David Soares e Pedro Nora, Edições Círculo de Abuso, 2000

mas sei também
que não chegaste a escrever
as doses ideais da mistura
nem se era mesmo com sal,
ou sol,
ou vinho ou pele
que se inaugurava a estação quente.
era com sons ténues e tecidos férteis,
paredes transparentes?
era a lua na espuma da areia
e a areia entre os pés?
era o gosto suave
do caminho para casa?
o adeus final ao mundo no espelho do elevador,
já com o gosto entre os lábios?
não sei. perdi.

“Todos os Passos Serão Como o Começo dos Passos”, Paulo Amorim, LX Comics, Bedeteca de Lisboa, 2001

foto de raio de sol

...e esperou em vão pelas respostas. Vivera toda a vida com a sensação que algo lhe escapava por entre os dedos. Areia fugidia, escorregadiça, as pernas sempre enterradas em areias movediças. Acordava todas as manhãs com uma ânsia de algo dentro do peito, como se a vida não pudesse ser só aquilo, como se atrás de cada esquina que dobrava pudesse encontrar o segredo, o porquê, o objectivo que perseguia sem conhecer as razões. Vivia uma insatisfação permanente que, aos poucos, começava a doer, a estilhaçar-lhe os ossos.
Um dia não aguentou mais. Depois de muito esperar, atirou-se ao rio. Porque, não sabendo o que procurar, achou que a outra margem seria fácil de alcançar. Nunca chegou ao destino. Afogou-se em incerteza. Consta que alguém o viu da outra margem. Mas, como não sabia nadar, nada pôde fazer.

Gato tinhoso. Rouquidão. Os passos. Fome. Tudo na mesma, mais velho, paredes caídas. Mortes. Chegar e nunca ter saído. Teias de aranha. Flores depois da chuva. O forno destruído. Incêndio às três da manhã. As chamas dançam, reflectidas nos braços derrotados. Acordar. Desilusões de sempre. Sorrisos de criança. Verde. Caminhos de menina. Tradições gastas. Almoço a três. Visitas. Corpos que buscam descanso. As mágoas. As dores. Vazio. Brincar às magias. Tia, tia!! Vou-me esconder! Beijos. Lágrimas brotam das recordações. Um gato passa. Duas vidas para trás das costas. Palavras que moem, mas não matam. Suspiro. Abandono. Acordo em casa. Eu.

Sape gato lambareiro,
Tira a mão do açucareiro.
Tira a mão, tira o pé,
Do açúcar, do café.

"joana and aurele making out in my apartment", foto de nan goldin

Na véspera de sexta-feira santa lembrou-se a tempo que não acreditava em restrições morais. E no dia seguinte comeu carne.

No prédio abandonado, as sombras.

No corpo molhado, as confidências.

Na noite, há gritos calados.
Sussurros.
Passos contidos.
Calemo-nos.

Ouvido numa série de televisão:

“Os homens bonitos nunca são bons na cama. Não precisam...”


kenny in his room, foto de nan goldin

Ok, ok, foi no “Sexo e a cidade”. De vez em quando permito-me ser um bocado gaja. De qualquer forma, se concordo ou não com a afirmação... Isso é cá comigo.

Mas tendo em conta que a maioria dos comentadores deste blog são homens – vá-se lá saber porquê, deve ser pelos meus lindos olhos, como certa vez insinuaram – convido-vos a opinar sobre o assunto.

Tu, leitor, és um homem bonito ou és bom na cama? ;)

"Desculpe, importa-se que me sente aqui?"

Com esta pergunta, sentou-se, e eu não consegui dizer nada. Uma estranha entrava no meu espaço, invadia a minha refeição, olhava a comida que levo à boca... Não fui capaz de a impedir. Seria mais fácil levantar-me e procurar uma nova mesa, se houvesse mesas. Porquê? Porque não me deixa em paz? Não consigo olhar para ela, tem uns 20 anos, uma camisola rosa, mas evito ir de encontro aos olhos vazios. Talvez não sejam vazios, mas não quero saber. Baixo a cabeça em direcção ao prato e concentro os meus pensamentos nas cores da comida, no copo com líquido laranja. Mas que grande merda!, não podia ter-se sentado noutro lado?

Sem levantar os olhos, percorro a sala, primeiro o lado esquerdo, depois o direito. Não olho em frente. Nunca. Ela também não, presumo. Ela que não o faça! Nesta mesa quadrada não há espaço. Começo a ficar claustrofóbica... Não há ar suficiente nesta cidade. As pessoas passam por mim e imaginam que somos amigas, irmãs, namoradas, colegas. Qualquer coisa. Que estamos zangadas. Que não falamos. Apetece-me gritar: eu não a conheço. Não a conheço, ouviram? Ela sentou-se aqui, à minha frente, a violar a intimidade da minha refeição! Já viram bem esta promiscuidade? Por favor, levem-na daqui. Levem-na!!!!!

Ninguém percebe a ansiedade por detrás dos movimentos rápidos dos meus olhos. Ela come lentamente. Não quero saber como mastiga, não quero saber se tem a boca suja, não quero saber se come com a boca aberta, não quero olhar de frente para ela. Percebo, apenas, que a comida demora a desaparecer, e encolho as minhas pernas, não vá acontecer tocar nas dela sem querer. Devolve-me o meu espaço, sua cabra nojenta!! Tomara que te engasges com essa mistela que estás a comer e que sufoques, que estrebuches nessa cadeira que devia estar vazia, porque foi assim que a encontrei. Morre, sua reles usurpadora de mesas!

Acabo a minha refeição, pego no tabuleiro e digo: "boa tarde".

Há que ser amiga dos amigos. Por isso, cá vai a divulgação de uma peça onde a minha amiga faz esta figura que podem ver aqui ao lado.

"Bellhop ou sobre a condição humana" é o novo espectáculo d'Os Hipócritas. Estreou em Março no Club Mercado e reúne uma série de sketches que têm como pano de fundo a morte e o absurdo.

Eu cá ainda não vi, mas espero ir em breve. A reposição é no próximo dia 22 de Abril - no Clube Mercado, rua das Taipas, nº8, pelas 21 horas - número limitado de entradas com reservas pelo número 96 5425 455.

Mais em Hipócritas - Associação Cultural e Recreativa

Saxofone aclara a penumbra da rua que desce. Uma dança, mãos, olhos fechados. Eram já três, venham mais duas, as damas ao meio p'ra dança nua... "Be the love generation" e mais uma vodka. O acordeão popularucho, a voz que faz tremer o coração. Íamos para tua casa, eu deitava-me e tu punhas o Chet Baker. Carro, janela, silêncio cortado pelo "untz untz"... Silêncio. No hay banda. No hay orchestra.

um espelho



reflexos a mais.

foto by rm. artwork by broa

Não procurar soluções em espelhos partidos.

Se o reflexo no espelho não devolve um sorriso, pegar no batom e desenhar um sorriso bem grande. No espelho e nos lábios.

Quando um amigo te oferece ajuda, apaga a palavra "orgulho" do teu prontuário.

Em dias de intempérie, contra a chuva emotiva, usar meias de riscas cor-de-rosa.

Ontem à noite saí de casa sem rumo. Após alguns metros de passos incertos, atravessei a estrada e os pés levaram-me até ao rio. Sim, tive medo de ser assaltada. Não, não me senti só. A água, as estrelas, a ponte fizeram-me companhia no desenrolar de um turbilhão de ideias. A noite quente foi tranquila. Como os meus passos que, calmamente, encontraram o caminho, rumo a casa. As coisas correm mal? Correm. Mas ontem à noite fiz uma pausa para respirar.

Era noite lá fora. As noites eram já mais curtas e quentes. Por isso, Anita dormia nua. Com o corpo esguio em repouso, via a luz que vinha da outra divisão lamber-lhe suavemente os contornos das ancas. Virou o rosto para ficar na sombra e estendeu o braço em direcção aos livros que se acumulavam na mesa de cabeceira. Longe iam os sonhos de infância. Na cama, os risos despreocupados estavam asfixiados pelas lágrimas. Tirou um livro da pilha de histórias que lera há muitos anos. A capa, de cartão, estava maltratada pelo passar dos anos e pelas muitas viagens de um lado para o outro. Sentada na cama, Anita começou a ler, passando a mão pelos desenhos de outras eras. Parou e respirou fundo. Procurou com o olhar o maço de marlboro e o isqueiro e deu uma longa baforada. O fumo subiu em arabescos, envolto nas luzes ténues. Passou mais uma página, outra e outra, enquanto consumia lentamente o cigarro.

Um rosto, um corpo assomou à porta. Em contra-luz, a voz respirou:

- Anita?...
- Sim...
- Quero fazer amor contigo.

Anita pousou o livro. Apagou a beata no cinzeiro ainda vazio e olhou-o frontalmente. Estendeu-lhe a mão e aguardou pelas histórias reais que o corpo dele contava.

*resposta a um desafio (ver post abaixo)

"valerie in the taxi", nan goldin

Não chores.