O título não é meu, confesso. É de uma qualquer escritora, que escreveu um qualquer livro, que vi num qualquer programa de televisão. Tenho pena que não seja meu. Mas adaptei-o ao meu corpo e aos meus passos. Peguei na ideia original e debrucei-me sobre ela com o mesmo carinho que Alice confere ao corpo do amante que salvou das pedras da calçada. Chove e as gotas rebolam pelo telhado das águas-furtadas de Alice. Rebolam as lágrimas pela pele alva e a chuva embala os desejos. Está escuro, o dia começa, as nuvens escondem o raiar de uma esperança. Ele abraça-a com força. Gosta do calor do peito de Alice, sente-lhe o cheiro e repousa, enebriado. Ela ouve a chuva. Sente as lágrimas do céu. Abraça o tronco quente e enrosca-se em redor de uma certeza. Os dois fazem poesia numa cama onde as gotas de água calam as palavras. São mágoas furtadas a despontar no dia chuvoso. Vozes dementes suspensas pelas gotas de chuva que calam os corpos. São mágoas cruzadas em dias cinzentos e frios.