"Não te cortes, Alice. Eu não quero saborear o teu sangue", disse-lhe, enquanto a olhava, e ela se olhava também, em frente ao espelho das desilusões. Como podia afastá-la daquele reflexo que até a ele atormentava? Como uma traça envolta na perdição de uma luz perfeita, Alice tocava na superfície espelhada e, mesmo quando a chama lhe ardia na pele, mesmo com as mãos em carne viva, deixava a vontade própria cair ao chão, junto às rendas e desejos, e atirava-se conta os vidros estilhaçados. Os passos quebrados de ambos ecoavam por toda a casa.
Ele nada podia fazer. Nunca conseguira contrariar as vontades dela. Os caprichos. As angústias. Os medos. Tardava em compreender aquela mulher. Mulher? Menina... Sabia lá ele o que se escondia por detrás daqueles olhos que o encadeavam e do sorriso onde residia a esperança do amanhã. Tinha andado perdido toda a vida e perdera-se de amores pelas mãos de Alice. Nunca vira mãos tão esguias e delicadas. Os dedos compridos mas fortes resgataram-no das pedras da calçada, remendaram-lhe a pele, coseram-lhe o coração à carcaça que era ele naqueles dias, o homem que não via outro destino que não a podridão sob as folhas varridas pelo vento, caídas das árvores desnudas. Alice, cheia de vida e com a sombra da morte entre os lençóis. Alice dos dedos compridos, das linhas e agulhas, tece os corpos, remenda os sorrisos, faz baínhas na solidão, onde esconde as dores e uma ou outra lágrima por cair.
Ele não poderia nunca saborear o sangue de Alice. Mesmo se todos os pedaços de vidro lhe cravassem o corpo, mesmo que o sangue escorresse pelas coxas e pelo sexo, mesmo que ele lambesse cada lágrima de sangue rubro na pele de porcelana dos seus braços, Alice saberia sempre ao tesouro escondido e nunca revelado. Porque há sempre um pote de ouro na outra ponta do arco-íria e ele não acreditava em contos de fadas.
Naquela noite chovera. Chovera tão intensamente que ambos se permitiram chorar até as entranhas secarem. E mesmo quando secaram, pediram às mágoas mais um esforço e espremeram os restos do sal misturado com algumas gotas de sangue. Depois pararam. Ficaram a ouvir a chuva a cair, beberam um do outro, acalmaram a comoção provocada pelos reflexos dos olhares. Então, sentados no chão de madeira e presos ao sabor da pele, deram as mãos e prometeram encontrar-se. Estarei na outra ponta do arco-íris, quando voltar a chover, disse ela. E eu estarei do outro lado do espelho, onde te encontrei, confirmou ele. Apressa-te a vir-me salvar, pediu Alice. Porque eu não sei quanto tempo consigo pairar, suspensa nesta luz que me mata, que me embrulha o corpo num turbilhão de fantasmas e vozes. Promete que procuras por mim. Porque em breve se extinguem as mil cores dos meus olhos. Porque em breve não resistirei a esta crisálida que cresce sob a minha pele e eu própria me atirarei contra o espelho, para tentar chegar a este lado. Em mil pedaços eu, em mil cacos os vidros. Não vislumbras, já, os teus dentes a dilacerar a minha carne, os teus dedos a escorregar no sangue dos meus? Sacrifiquemo-nos um ao outro. Vamos percorrer-nos mesmo que seja preciso pisar com força os vidros de um espelho que ora se parte, ora volta a encaixar todas as peças. No fim, a chuva tudo lavará.
Eu sei que não queres que eu me corte, que não queres saborear o meu sangue. Mas e se não tiveres outra escolha, para que eu possa viver nas tuas palavras?