Sigo pelo pinhal, respiro o ar que cheira a resina, caruma sob os meus pés. Caruma, caruma, caruma, digo baixinho, seguindo o teu conselho. Tens razão, sinto-me mais leve. Ando à procura dum bocado de corcódea, grande o suficiente para fazer um barco. Quando o encontro, sento-me no alpendre e, com uma navalha, começo a delinear as formas da embarcação.
O casco suave do meu barquito está catita. Escavo, de seguida, o interior. À medida que o faço, vou imaginando os tripulantes a bordo. Terei de arranjar uma vela e um mastro. Um palito com um pedaço de papel. Agora sim, está pronto para navegar.
Os putos aproximam-se. O que está a fazer? É um barquito de corcódea, nunca fizeste nenhum? Não... Mas isso não vai ao fundo? Claro que não, a corcódea é leve, flutua na água. Mas a senhora faz bonecos em madeira? Não, só barquinhos de corcódea. Este já tem dono, é para um menino que já cresceu, mas que tem uma alma de criança no sorriso. Querem que eu vos faça uns barcos para vocês, também?
Com isto, os putos correm pelo pinhal fora, de calções e pernas ligeiras. Há silvas, mas eles não se importam de ter um arranhão ou outro. Sorriem ao imaginar o barco a navegar nas águas de um tanque que é já um oceano, e as mãos a provocar ondulações na água são já ondas enormes, gigantes, que põem em risco a vida dos tripulantes. Ou serei eu que imagino tudo isto?
Dez minutos depois, os putos trazem-me duas mãos-cheias de pedaços de corcódea.
- Faça-me um barco, senhora.